Там было золото. Какая-то гора.
И тихий лес, чернеющий сквозь небо.
Глухая ночь, молчащие ветра.
Тепло и воздух вспять летящие со снегом.

Безвременно спустился вечер вдруг.
Тропа на бесконечно длинной сцене
до огоньков мерцающих сквозь стук,
колышущийся тюль прозрачный, тени.

Беззвёздная, но золотом чуть-чуть
подсвеченная, волшебством площадка.
Пустынная. Ещё? Уже? Вздохнуть.
И вдруг её увидеть. И остаться.

Остановиться сердцем и умом,
в её лицо смеющееся глядя.
Издалека в спокойствии немом
дотронуться до разрешённой пряди.

До синей, изумрудной, до ночной.
Сравняться в мудрости и сказочности вечной.
Ждать - растворятся гости в тьме лесной.
Не сразу даже вечность быстротечна.

Купаться в силе и весёлости её.
Лукавость опалит по кромке горизонта.
И догорит. И хлынет, и сметёт
Любовь как возвращённого ребёнка.