Кто-то склоняет голову. Кто-то - нет.
И тогда она валится с плеч.
Наточенный меч горд обагриться всегда.
Кому-то - честь или случай - точно в сердце войдёт.
Слух ласкает шорох и рык побед.
Прежде и после всего над собой.
Маниакальная жажда играть, неистово и безмолвно спорить с судьбой,
ставить её на колени.
Но попытки любого объединения
ершистых цветущих грязных кусков
оценить по достоинству смогут ли(шь)
следующие поколения из необратимой бездны веков.
В горле стынут слова отречения.
Путь в бессмертие выстлан кровью:
без права её - стало правом и властью
через голову, руки и душу.
Только последнее - через сердце уже
покорившееся однажды. Призрак мелькающий,
он зовётся любовью...
Через боль и запреты неудержимое, невозможное
счастье,
за которое в бесконечности пусть будут жечь.
Самый простой и несбыточный - да зачем тогда жить? -
путь, и не в царство божие.